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母亲看着他，偷偷看他的反应。她的目光落在范宸的脸上，又移开，假装在看电视。手指在膝盖上轻轻敲着，像在数拍子。电视的光照在她脸上，忽明忽暗。

“案子破了？“

“破了。“

“那你怎么不开心？“

范宸放下碗。“因为背后还有人。“

母亲沉默了几秒。“那你还要查？“

“查。“

“不怕？“

“怕。“范宸看着母亲，“但查了，才能不怕。“

母亲没说话。她站起来，走进厨房。过了一会儿，端出来一盘饺子。盘子是旧的，边沿磕掉了一小块瓷，露出里面白色的陶胎。

“你小时候最爱吃的。韭菜鸡蛋。“

范宸夹了一个。咬开，韭菜的香味在嘴里散开，混着鸡蛋的软糯。他嚼得很慢，像在品什么。饺子皮有点厚，是母亲手擀的——只有手擀的皮才有这种嚼劲，边缘薄中间厚，咬下去有弹性。

“妈。“

“嗯？“

“我爸以前，是不是也遇到过这种事？“

母亲的手顿了一下。筷子停在半空，夹着的一块饺子掉回盘子里，落进醋碟，溅起一小点醋。

“什么事？“

“被人威胁，被人压，但还是要查。“

母亲没回答。她把筷子放在桌上，坐下来。沙发垫子陷下去一点，发出轻微的吱呀声。她的手交叠放在膝盖上，指腹摩挲着另一只手的手背。

“你爸是个好人。太好的那种。“

“然后呢？“

“然后他没了。“

范宸放下筷子。“妈，我不会没的。“

母亲看着他，眼眶红了。泪水在眼眶里打转，亮晶晶的，没掉下来。她的嘴唇在抖，抿了一下，又松开。

“你保证？“

“保证。“

母亲转过身，用手背擦了一下眼睛。她的肩膀微微耸动了一下，然后恢复平静。

“汤凉了，我再去热热。“

“不用。“

范宸端起碗，一口气喝完。碗底还有一点红糖没化开，甜得发腻。

甜的。还活着。

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深夜。

范宸坐在书桌前。

手机放在桌上，屏幕黑着。窗外的月光从窗帘缝隙漏进来，在地板上画出一道白线。猫跳上来，蹲在键盘旁边，尾巴垂下来，一下一下地扫着桌沿。

尾巴尖擦过桌面的木纹，发出细微的沙沙声。

他打开抽屉，拿出师父的旧尸检手册。翻开第一页。师父的字迹，有些潦草，但每一笔都很用力。墨水的颜色已经褪了，从黑色变成了灰蓝色，像隔了一层薄雾。

“为死者言，为生者活。“

他又翻到中间，夹着一张照片。小月。七岁，扎着两个小辫子，站在福寿里的巷口，笑。照片已经泛黄，边角卷曲，有一条折痕正好穿过小月的脸。

范宸用手指轻轻抚平折痕，指尖碰到纸面，粗糙的，有颗粒感——那种旧相纸特有的质感，像蒙了一层薄薄的灰尘。

“小月，明天我要去你家附近了。“

没人回答。猫叫了一声，声音轻轻的，在安静的房间里格外清晰。

“去见那个人。“

猫舔他的手。舌头粗糙的，带刺，舔在虎口上，痒痒的。温热的，一小块湿润。