张裕民站在那块黑布前面，呼吸粗重，转头看向身后的工作人员。

“联系上面，请示能不能揭。”

对讲机里噼里啪啦响了一阵，所有人都在等。

苏念举着云台的手酸了，但不敢换手，怕画面抖。

直播间里的弹幕从疯狂刷屏变成了零星几条。

“怎么不动了？”

“快揭啊！急死了！”

“等批示呢，这种级别的文物不是你想碰就碰的。”

三十秒。

一分钟。

对讲机终于响了，里面传来一个中年男人的声音，只有两个字。

“同意。”

张裕民的喉结动了一下，从兜里掏出白色棉质手套，慢慢套上。

旁边赵教授递了一副给刘教授，三个老人站成一排，面朝那块黑色丝绒布。

“张教授，您手别抖。”

赵教授的声音也在抖。

张裕民没搭话，抬起右手，指尖捏住了黑布左上角的边缘。

苏念的云台对准了他的手。

全场没有一个人说话。地下密室里安静得能听见头顶灯管的电流声。

直播间的在线人数卡在两亿三千万，一动不动，弹幕彻底消失了。

四十七个国家的转播画面，同步定格在一只戴着白手套的老人的手上。

张裕民深吸一口气，五指收紧。

哗啦。

黑布从铜钉上脱落，丝绒布料翻卷着坠向地面，扬起一层肉眼可见的细灰。

灰尘在探照灯的光柱里打转，像六百年的时间被抖落出来。

画面露出来了。

苏念的瞳孔在这一秒放到最大。

她的第一反应不是震惊，是困惑。

画中人不对。

不是她想象中的蟒袍玉带、冠冕堂皇的帝师形象。

画里站着一个年轻男人，穿着最普通的粗布麻衣，灰白色，连个花纹都没有。

他双手背在身后，站姿散漫，肩膀微微往下塌，整个人的重心偏后，像随时要靠到什么东西上去。

脸朝前。

五官清隽，眉眼之间有一种说不清的疏离感。

眼皮半耷，瞳仁里映着的光不多，像在看什么，又像什么都没在看。

嘴角挂着一点弧度。

不是笑，是那种“你们闹吧我看着”的意思。

苏念的脑子空白了一瞬。

然后所有血液冲上头顶。

“哥？！”

她的声音尖得劈了，在密室穹顶下炸开回音。

手里的云台猛地一歪，画面晃了半秒才稳回来。

苏念往前冲了两步，差点绊在台阶上，眼睛瞪得发酸，死盯着那幅画。

那张脸。

那个站姿。

那个表情。

她每天都在看的。

一模一样。

连下巴的线条，鼻梁的高度，眉尾那一点微微上挑的弧度，全部对得上。

六百年前的宫廷画师，用毛笔在绢布上画下了她哥苏长青的脸。

苏念的膝盖软了一下，身体往后退了半步，手里的云台举不稳了。

身后传来一声闷响。