老人把烟袋从嘴里拿下来，在鞋底上磕了磕，声音比外面的风雪还沉：

“是''举面肉山''。”

哲木塔记得自己当时愣了一下，这个名他从未听人提起过。

老人没有看他，

目光落在火堆深处，像在看一个很远的地方：

“传下来的说法，那东西没有固定的形，像一座会喘气的肉山。”

“只在朝向你那边会出现一只人手。”

“人手？！”

“对，举着一张面具的人手。”

“传说那张面具是大萨满的法器。”

“它不爱动，爱听。”

“最喜欢听活物的心跳声。”

“心跳越齐，就越吸引它，它就越近。”

“它不吃肉，不饮血，它听心跳。”

“十几颗心一起跳，跳成一个拍子，它就来了。”

“来了之后呢？”

“来了之后，那十几颗心就不归自己了。”

“跳多久，它听多久。”

“听够了，心就停了。”

老人说这话的时候声音很平，

他说完把烟袋重新叼回嘴里，

再也没有多说什么。

哲木塔此时的记忆停留在那个火堆边。

那夜之后，他再没有听任何人提起过“举面肉山”四个字。

可此刻，

眼前这七八个战士的胸膛起伏得整整齐齐，

远处那闷雷还在响，节奏没有乱，没有变，也没有停。

他低头，看向刘兵。

刘兵还跪在雪地上，一只手撑着地面，一只手捂在胸口。

但他的眼睛是睁着的，眼球像两颗被水泡过的石子。

哲木塔把右手从胸口上拿开，指间全是汗，

慢慢伸向腰间的刀鞘。

刀抽出来，

很慢，

刀锋贴着鞘口的皮边刮了一下，发出极细的一声轻响。

他把刀横过来，翻了个面，

用刀背对着自己，

然后用刀背最钝的那一段，

在自己左手腕内侧用力刮了一道。

皮肉上没有伤口，但一道红印子立刻浮了起来，像一道被火燎过的疤。

他没有停。

又刮了一下，在同一个位置。

第三下的时候，那层皮破了，渗出一滴暗红的血。

他把那滴血抹在自己额头上，然后跨了一步，走到刘兵面前蹲下来。

他没有说话，只是伸出那只沾了血的手，按在刘兵的后颈上，用力一捏。

刘兵浑身一震，像被人从水里拽上来一样猛地吸了一口气。

他整个人往旁边一歪，

倒在雪地上，

剧烈地咳嗽起来，

咳得胸腔里全是空空的回声，

竟然把那一下一下的鼓点从肺里咳乱了。

哲木塔站直了身子，嘴唇上的血还没有干。

他回头看了一眼那些战士，他们还在呼吸，频率没有变，也没有醒。

“刘排长。”

哲木塔说，声音不响，但很稳，

“别让心跳合上它。你是活人，你得跳自己的拍子。”

“让自己疼，疼能把心跳拽回来。”

说完，

他把刀插回鞘里，重新看向倒地的那些战士。

蓝火在他脸上跳了一下，把额头上那滴暗红的血照得像一粒刚凝固的釉。

身后，闷雷还在响。

一下，一下，一下。

哲木塔没有回头，

迈开两条不太听使唤的腿，

一步一步走到最近一个昏迷的战士面前，此时他的手没有再抖。